Já há muito que o vento não te vai falar de mim.
Já há muito que a Lua deixou de nos emprestar a sua sombra cúmplice.
Por aqui hoje só o silêncio.
Alto demais.
Os pássaros roçam os meus pensamentos naquele que é o seu último voo desta noite.
Imediatamente antes da escuridão se tornar demasiado espessa.
Milhões de pontos feitos da ausência de luz.
Assim como tu agora.
Todo. Inteiro. Feito da ausência de mim.
